Hace varias semanas incursionamos en el mundo de la clínica pero la crónica no podía extenderse más de lo que ya se había extendido. Necesitaba, inexorablemente, de una segunda parte. De un proceso de decantación ante el bochorno, para volver sobre ese universo que también forma parte de los procesos sociales y urbanos que se han ido degradando con la llegada de la posmodernidad. La cual, está sostenida, en los débiles imaginarios, por las Marcas. Esos nombres que componen un diccionario aparte al elaborado por la Real Academia Española.
Un glosario básico que, en la auto cosificación de la mujer, en el mundo de la tilinguería, es indispensable para sobrevivir con estoicismo a las eternas conversaciones vinculadas a indumentaria y accesorios. Porque las mujeres que arrastran sus Hermes como protuberancias de sus manos, pueden desconocer el nombre de quien satisface las necesidades en el hogar, colocándole, como hacen muchas, el nombre que a ellas les place pero jamás olvidarán, que existe algo llamado Gucci. Esa tienda sobre la cual, se abalanzan como panteras. Sobre todo, cuando el hambre, hace estragos en sus estómagos.
Canalizar la locura, del hambre evitable, mascando chicle con la boca abierta, fumando y estrangulando la tarjeta de crédito con jactancia. Para luego contar, en un acto de refinamiento absoluto, y mientras el shampoo no les toma de lo sucio que tienen el pelo, que en veinte minutos gastaron, en un Louis Vuitton de París, treinta y ocho mil euros.
“No importa, la tarjeta la paga él”, afirma la esposa famélica que cobra por ser esposa.
(Ver nota: http://informesdemedios.blogspot.com.ar/2013/05/hospital-de-dia_20.html )
Tener o no tener
El problema no reside en lo que tienen. En las bellas carteras y zapatos. Y en los diseños exclusivos. Eso forma parte de la coquetería. De los gustos, que cuando la economía lo permite, uno puede darse. Y es, lógicamente, lícito y apetecible. Verse espléndidas y sentirse estupendas.
El problema se asienta, básicamente, en lo que no tienen. Y lo que no tienen son normas. Usos y costumbres. Reglas de urbanidad que no se adquieren en una compra en Chanel, ni lavándose el pelo en la peluquería bajo el lamentable argumento de que en la casa, no se lo lavan porque no saben.
Entonces, si no se saben lavar el pelo, uno puede deducir que tampoco se saben lavar la ropa interior. Y eso lo confirma, en sus monólogos divagantes, la vedette que se quedó en el intento. Esa que somete, como tantas otras, al servicio doméstico a tener que lavar las miserias de la intimidad mientras que el “colibrí”, en constante estado de excitación, le hace un baño de crema para mitigar el pelo de escoba indomable, y le festeja, en la abulia de la ignorancia, los improperios de un clasicismo berreta. Solo, para obtener un “piquito” con olor a naftalina, de alguien, que solo se sostiene en los medios, por sus problemas con maridos ajenos.
Así es como abunda, en la Clínica de Mujeres Anasagasti, un simulacro de clase que no es más que vulgaridad. La ostentación de tener por fuera para cubrir, ese pozo ciego mental que no resiste escuela. Sin intención alguna de equilibrar para que luego, cuando el espejo devuelva la imagen de la historia, exista, aunque sea, algo gris para rescatar. Apenas, saber hasta la tabla del 5. Quién creó la bandera. Quién fue Sarmiento. Y las fechas patrias.
Ver un poco más allá de los largos fines de semana. Saber, al menos que existen, no solo para “movilizar” el turismo sino porque algo trascendente ocurrió tiempo atrás para que haya un feriado. Que la historia del Descubrimiento de América no se reduce a Colón y las tres carabelas. La Santa María, La Niña y La Pinta. Como relataba, con orgullo, mientras la oriental le dibujaba las cejas, una de las viudas de los jueves.
Y mientras la clase de historia hacia eco entre secadores y cepillos, la señorita de los favores horizontales contaba, con anticipado agotamiento, el desgaste que le generaba irse de Buenos Aires a Miami. Tener que cambiar el equipaje luego de tres días allí para partir, casi con resignación, al paraíso de Honolulu. Sus argumentos se circunscribían a la cantidad de vuelos y a los modelos que elegir.
Ocurre, que en la burbuja gasificada, a eso le llaman stress. Se trata del punto máximo del pauperismo mental. Hablar de agotamiento cuando el día comienza a las once de la mañana frente a otros que comienza a las seis. Y no está mal. Son realidades encontradas. Lo único, es que si se suben al pedestal del fetichismo de ser mujeres “Bien”, tendrían, al menos, que guardar el buen gusto de la discreción.
Pero no pueden. Esos son sus problemas. Sus excusas para tomar cientos de tazas de cafés con amigas como ellas y reírse, por detrás, del Director que quiere ser y todavía, no se anima. O de la diva enarbolada en su yo que usa peluca porque apenas si tiene unos pirinchos.
La identidad bordada
Circulan compulsivamente los acompañantes que quieren ponerse las plumas y salir a cantar. También los colaboradores del elenco estable, ansiosos de aplausos y por debajo, recelosos de ellas. Las infames que pueden usar encaje sin que nada se les salga y que solo valoran, los bolsos que almacenan frustraciones. Entonces, en la venganza despiadada, los pequeños aprendices del maltrato, les esconden las batas con sus iniciales. Les esconden su identidad bordada.
Una calamidad. Un atropello, que en Anasagasti, las divas que ni siquiera alcanzan el medio pelo de Jauretche, lo viven como el peor de los desprecios. Casi como algo criminal.
El problema de la Bata Ausente que puede generar horas de disturbio y especulaciones mientras se quema el tiempo y se riega, con entusiasta perversión, el síndrome de la decadencia.
Aparece el Vampirismo de la energía que al caer la tarde, se siente más. Es el momento en el cual, la debilidad argumental estalla colosal y el zigzagueo por los tragos de la mañana, ya no se puede disimular. Ni siquiera, con esos amplios tapados de piel que sacan, las más deterioradas, como préstamo en Breeder’s para lucirlos, por unos minutos, en la pasarela de la descompensación de la clínica.
Final aromático
Marchan las cacatúas platinas. Con la nostalgia de lo que no son pero que gracias, al agua oxigenada, pueden llegar a ser. A pesar de que más tarde, en días, les crezcan pronunciadas raíces en un país, predominantemente castaño.
Ellas, las cacatúas chillonas, intentan caminar con sus tacos demenciales a pesar de la artrosis que pide clemencia. Ellas prefieren, sin necesidad, acudir a la decadencia. Refregándose por las paredes para no abrazar el piso lleno de pelos. Los de ellas, y los que largan los caninos, tan neuróticos en su rol de consolar.
Andan sueltas como espectros. Viendo en qué momento se pueden “chorear” un postizo como dice por lo bajo la cantante que ya no puede hacer ni una clave de sol. Tratar de garrapiñar un esmalte. Regatear precio como en La Salada o salir huyendo en el paga Dios como solían hacer la pareja de artistas compuestas por madre e hija que ahora, tienen la entrada prohibida.
Así es parte de la vida dentro del circuito tilingo con anemia de ideas pero con obesidad de silicona y botox. Allí, en donde el baño, es el escondite de miserias y secretos. Ese radio reducido al que no se puede ingresar, cuando la diva, casi septuagenaria, luego de dejar sus miserias sale airosa para que alguien, más desbordado que ella, las expulse hacia ese más allá sin retorno. Con la agudeza de la humillación pero con la certeza de un retazo de Dior.
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