Coronavirus en Argentina: el complejo dilema de vigilar a quienes nos vigilan

elegir cómo pararme ante situaciones nuevas, excepcionales.

Una cuestión que ocupa mi cabeza desde hace 48 horas es la Policía, la “yuta”, la “gorra” (como quieran decirle). Su misión es hacer respetar la cuarentena​ por el coronavirus y en esa tarea policías, gendarmes, prefectos ponen en riesgo su salud para preservar el bienestar general. Son dignos de respeto. Su trabajo no es fácil.

Cuando veo por televisión que un hombre en Tandil metió a su empleada doméstica en el baúl de su auto para poder entrarla al country donde vivía, y que así la señora siguiera fregando sus baños, me dan ganas de que vaya preso.

Creo, en síntesis, que por el bien de todos, por algún tiempo (esperemos que no sea tanto) los movimientos de la gente deben ser controlados para poder hacer frente al coronavirus lo mejor que podamos. Siempre creí, y sigo creyendo, que el Estado tiene que ser un Estado presente. Y aclarado esto, avanzo.

El pasado lunes por la mañana, bien a la mañana, tipo 8, tuve un encontronazo con un policía de la Federal que me interceptó cuando -pacientemente y bolsita en mano- esperaba que mi perro se dignara a cagar. Todo lo que voy a contar ocurrió a 20 metros de mi casa, en el reborde del Parque Patricios, y es una anécdota mínima o enorme, depende de cómo se la mire.

El señor policía era un maleducado. No hubiera importado demasiado, pero permanentemente trataba de acercarse (pese a la restricción de distancia). Tengo un carácter bravo y se lo hice notar dos veces, advirtiéndole que no se aproximara más. Esto lo molestó bastante y, frente a la mirada asustada de su compañero, me pidió que me identificara.

Aún mas molesto se puso cuando descubrió que yo me llamaba como le había dicho y vivía en la dirección que le había dicho. Así que me pidió mi DNI -no mi número-, mi DNI, me anotó en una planilla y me advirtió: “La próxima vez te llevo presa a la comisaría“.

Digo yo, ¿era necesario? ¿Estoy muy loca si se me viene a la cabeza la canción de Los Twist “Pensé que se trataba de cieguitos”? ¿Se acuerdan ? Esa que terminaba con el policía diciendo: “Nos volveremos a veeeer” (¡Garrido, llame el móvil!).

Hasta aquí mi protagonismo. Indignada puse un posteo en mi perfil de Facebook (crease o no única red social que uso) y entonces empezaron a llegar. Llegaron las historias de pibes golpeados, de mujeres basureadas en villas de emergencia, de móviles con altavoces insultando a quienes caminaban por la calle: “¡Das vergüenza, andate a tu casa!“. Llegaron los videos de policias arriando pibes en Santa Fe como si fueran ganado, el de un policía retando a un pibe en una comisaría mostrándole fotos de un moribundo en Italia (para algunos era paternal, para mí no).

Llegaron los mensajes por privado de historias similares a la mía de barrios chetos, pocos chetos y nada chetos. Algunas lecturas ideológicas sobre el hombre, su libertad, el capitalismo y el rol del Estado y preocupaciones más corrientes como el simple miedo a la Policía. También me insultaron, me trataron de idiota o, con argumentos atendibles, me dijeron que estaba equivocada.

Todo lo puse en un caldero y traté de cocinarlo a fuego lento con ayuda de algunos amigos lúcidos durante casi dos días. Mi conclusión es simple, lamento si genere falsas expectativas. Y aquí va:

-¿Hay que callarse la boca porque el horno no está para bollos?

-No. Y menos si sos periodista. 

“Escribí, escribilo“, me dijeron mis amigos. Y cuando los consulto siempre los escucho.

EMJ