Conjugan el bastón con una insólita lucidez. Eso daba a entender la invitación que recibí en enero para un homenaje a los sobrevivientes del Holocausto que viven en la Argentina. Ya
son pocos, pero destellan una potencia que quizás conservan como huella de haber estado tan cerca de la extinción. Fui con mi hijo de 12 años que empieza a provocar con preguntas -sino opiniones- sobre política, discriminación, justicia. Escuchamos varios testimonios, más de lo que imaginaba, pero el de Marion quedó grabado por ese encadenamiento de absurdos que, de verlos en una película, uno los calificaría de fantasiosos. Y sin embargo, aquí ella para contarlo.
Está la anécdota: cuando empiezan las deportaciones a los campos de exterminio, una familia judía recibe cobijo en la casona de unos conocidos, húngaros católicos, que se arriesgaron a ser fusilados si se conocía su desvarío. Un acto de nobleza y de valentía. En esa misma casona, un tiempo después, se instalaron tropas nazis -sin invitación, claro- y los judíos ocultos debieron esconderse doblemente. Así, pocas veces el amparo y la crueldad se vieron la cara tan de cerca.
Y está el más allá de la anécdota. ¿Cómo nos imaginamos ante el imperativo de sobrevivir (uno, pero aún más, sus hijos)? ¿Hasta dónde arriesgarnos sin saber si el riesgo es más peligroso que entregarse? En ese mismo encuentro de sobrevivientes, habló otra mujer. Estaba también en Budapest, en un grupo que sería deportado. Se animó a escapar de la fila y lo logró: hoy está entre nosotros y su cuerpo no fue cenizas. ¿Pero qué pasa por la mente en ese momento en que uno osa salirse de la trampa sabiendo que puede perderlo todo en segundos aun sin estar seguro de si lo otro es peor (lo era, pero muchos aún no lo sabían).
Atreverse parece ser la palabra clave. De eso trata la vida.