Todas las personas tenemos defectos, hasta los que parecen buenos. Los hay que son pedantes, defecto desgraciado que sólo perjudica a quién lo ejerce y molesta a quienes lo rodean. Los
hay excesivamente tolerantes, una virtud que deviene en defecto cuando las cosas pasan de castaño oscuro y el tipo no reacciona. Y ahí está el defecto del vicio sin control, el que domina a tantos talentosos que se sumergen en la trivialidad del exceso irrefrenable, no compatible ante nuestros ojos con la majestuosidad de su obra, pero a la vez inseparable de ella.
¿Qué hubiera sido de Poe sin sus pócimas o de Van Gogh sin su locura o de Toulouse Lautrec sin su ajenjo? Hasta parece que el exceso es imprescindible en ciertos ámbitos. El rock casi no se concibe sin excesos; la pintura, sin una cuota de hambre y de miseria; el tango, sin la noche, el pucho y la nostalgia eterna; el éxito, sin una cuota de egoísmo; el poder, sin gotas de crueldad y sangre.
Son las condiciones que impone cada género, son la contratapa del libro de los genios. Pero hay algunos que tienen un defecto extraordinario: son personas tocadas por la luz. Se agolpan en la entrada al cielo porque tienen prohibido el ingreso. Ellos son los inmortales. Son nuestros tíos, nuestros amigos, nuestros amados perros, nuestros viejos, nuestros… nuestros… nuestros… En el fondo siempre somos nosotros los que nos vamos con ellos. Hoy el Menchi Sábat se nos agolpa con tantos otros en esa antesala antes del cielo. Esa antesala que llamamos “El Recuerdo”.